Pasó un tren por esta vida;
chincoles,
copihues
y penas.
Padeciendo los síntomas de Estambul
y
cargando las flores de su tumba.
Ciudades pequeñas como los cuentos de Bolaño,
personas y sombras como las historias de Kerouac.
Pero nada es igual a la Mocedad
Ni spinetta
ni casa.
Remota Catalina,
Majestad de mi querer;
Todo es lo mismo
menos los ojos que lo vieron, porque el amarillo oscuro ahora es naranjo,
Menos los oídos que escucharon porque
La#m ahora es Sol.
Más tú convertida en mujer de múltiples colores y de diversos sonidos,
Andina y vikinga
Joven y triste
Libre y sin tiempo (eso no se sabe, sólo se tiene)
El origen de la vida en encuentros de aeropuertos
ó
El final del destino
es
la tierra que te llama.
Remota Catalina.
