planeador

Crónica de un primero

2012-01-03T07:30:00.000-08:00

El calor desértico provoca en mi piel algo similar a la aguja del tatuaje; me duele (o en este caso me quema), pero me gusta. Podría soportarlo de cualquier modo, estoica, como la mañana de un primero de enero caminando entre la polvareda de chusca, por allí, en algún ayllú de San pedro. Debería llevar protector solar, pero la loción pierde importancia al no traer, si quiera, mi ropa de trabajo, y peor aun, mis sostenes.

Debería renunciar y volver a la cama (la mía), pero ya estoy aquí, sintiendo como mis pupilas tratan de pixelar los rostros, y mis tímpanos descifran como la clave morse, los mensajes varios que el bulbo comparte conmigo.

Ahora escucho a mi jefe diciéndome todas esas cosas referente a la lealtad y la responsabilidad, mientas el sol tatúa en mi la condena, la dulce condena...

Después de todo valió la pena, pienso, de vuelta entre la chusca, camino a casa, pensando en mis amigos, y yo, tirados todos, compartiendo la vida y la cerveza, arrojando al vacío los proyectos económicos, y como lagartija al sol, se calienta mi cabeza y me fundo, me fundo, entre la luz de mi mocedad y el canto sublime que un chincol.

( a mi amiga vania)

2011-06-29T22:30:00.000-07:00

Subir un árbol es subir una emoción

en mi cabeza no hay saber

de tanto polvo me quedo la sensación

que lo perdido lo gané

de tantas ganas he perdido la razón

de noche no sale el sol

gorriones cantan para mi

la vida es una esfera

si tengo que sufrir así

o ser feliz como pueda

si tengo que quedarme aquí

o ser feliz como pueda

decapitalismo

2011-06-29T22:00:00.000-07:00

Cuatrocientos mil muertos en una rivera enturbian el agua con sangre, río abajo, van tiñendo montañas y valles, llevan consigo las miserias de todos esos hombres de combate, que, muertos antes de la batalla, no jugaron a la revolución.

Mar del Norte

2011-05-18T10:32:00.000-07:00

En Kristiansand los bárbaros y los poetas ancianos
en la edad del bronce la cruz y el artesano
por tanta furia los reyes escandinavos
del vikingo fuerte nace el veterano
la guerra y el frio del fiordo lunar
el hielo que trae el viento mistral
del norte lejano se olvida al hermano
del sur estacional arrebol inmortal,
la pesca de olas semillas acuosas
azul enfadado de barcas celosas
la tierra cercana en vista del ave
la pena del hombre, alegría dudosa..

sus ojos

2010-11-10T19:20:00.000-08:00

Tus grandes ojos verdes

lloran largas lágrimas grises y opacas.

No puedo alcanzarte

te pierdes entre los sueños.

Chinoy

2010-11-10T19:13:00.000-08:00

Aplausos sin manos levantando lo que hunde
bajo nuevas olas que desangran juventud
vuelos en tinieblas sin salvavidas de luz
esperando ciego que este morenton me alumbre
y la luz muriendo en el vuelo de la cumbre
tiritan las horas revientan la multitud
el show de los huesos
pilsen sobre el ataud.

Carta de Mauricio (Madrugada del 10 de Noviembre de 2010) Valparaíso.

2010-11-10T16:33:00.000-08:00

Hola mi socio no hay socios,

en la pérdida de magia

rayados todos

buscamos agua en el rio que tropieza torpemente dando vuelta la sal,

no aflija compañero,

hay más mañana de tanto andar,

si no hay

habra lugar para estirar la distancia

que permite mirar cuanto mineral suelto saluda desde la gran aula mas arriba,

equivocados los pensamientos

que rasguñan la topa de quien desnudo se acobacha entre las ratas

que amargan la velocidad de escapar,

la ultima nota ,

recuerda que mañana volverás a mirar la espalda ansiosa

de quien al voltear te vera reir,

hasta volver a reir ,

hasta volver a llorar entre ls migajas que deje la mirada..

Erejes

2010-10-28T21:57:00.000-07:00

Dios está en el vino amargo,
en la cicatriz del enemigo y en la cruz de la mentira.
Está en el espacio que hay entre el perdón y el olvido
entre la palabra y los golpes de un amigo.
Dios es venganza y suicidio.
También es sangre
sangre de espada y nariz
feliz de ser ignorante
tristemente incrédulo

Paris

2009-06-03T13:33:00.000-07:00

Dònde comienza realmente este Parìs?
pendenciero poema de guerras y plagas
acordeon marchito con los hielos de Enero,

Madre Parìs.

2009-06-02T16:22:00.000-07:00

Nuestras vidas son como ferrocarriles
sobre rieles con final indiscutido.

Todos los caminos se repiten y finalmente llegan a Roma
entonces miro a un costado para pensar
pensar en otro equipaje.

La primavera es tardìa.

Mi niña es eterna como estos àrboles
y yo incrédulo.

Una bandera blanca en medio de este continente se dibuja en mi frente
el sonido de una mandolina rompe este recuerdo.

Pienso que estoy màs cerca de mi cuerpo y mas lejos de alma.

Hymne à la beauté

2009-02-10T14:43:00.000-08:00

Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme,
Ô Beauté ? ton regard infernal et divin,
Verse confusément le bienfait et le crime,
Et l'on peut pour cela te comparer au vin.

Tu contiens dans ton oeil le couchant et l'aurore;
Tu répands des parfums comme un soir orageux;
Tes baisers sont un philtre et ta bouche une amphore
Qui font le héros lâche et l'enfant courageux.

Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres ?
Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien;
Tu sèmes au hasard la joie et les désastres,
Et tu gouvernes tout et ne réponds de rien.

Tu marches sur des morts, Beauté, dont tu te moques;
De tes bijoux l'Horreur n'est pas le moins charmant,
Et le Meurtre, parmi tes plus chères breloques,
Sur ton ventre orgueilleux danse amoureusement.

L'éphémère ébloui vole vers toi, chandelle,
Crépite, flambe et dit : Bénissons ce flambeau !
L'amoureux pantelant incliné sur sa belle
A l'air d'un moribond caressant son tombeau.

Que tu viennes du ciel ou de l'enfer, qu'importe,
Ô Beauté, monstre énorme, effrayant, ingénu!
Si ton oeil, ton souris, ton pied, m'ouvrent la porte
D'un Infini que j'aime et n'ai jamais connu ?

De Satan ou de Dieu, qu'importe ? Ange ou Sirène,
Qu'importe, si tu rends, - fée aux yeux de velours,
Rythme, parfum, lueur, ô mon unique reine ! -
L'univers moins hideux et les instants moins lourds

Charles

2009-01-06T03:27:00.000-08:00

Hay que ser siempre ebrio. Todo está allí: es la cuestión única. Para no sentir la carga horrible del tiempo que quebranta tus hombros y te inclina a la tierra, hay que embriagarse sin tregua. ¿ Pero de qué? De vino, de poesía o de virtud, a su modo, pero embriaguese.
Y algunas veces, sobre las marchas de un palacio, sobre la hierba verde de un potrero, en la soledad triste de tu habitación, te despiertas, la embriaguez ya disminuida o desaparecida, pide al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregunta cual hora es; el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, te responderán: " ¡ Es la hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del tiempo, embriaguese; ¡ embriaguese sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, a su modo. "

Charles Baudelaire, El Muermo de París.

Longaví

2008-10-16T18:31:00.000-07:00

Lejana niebla
humedeciendo cánticos ebrios
ocultando crueles signos de bronce
como si el temor fuera hierba hostil

[el cólera es de noches eternas]

Todos los artefactos decayeron en el oxido rústico
de una generación extraviada.
Una iglesia duerme siesta en el regazo de una plaza adicta al olvido
y al despojo.
Entre sonidos del tue-tue el alba despierta
canales y culebras.

Final

2008-08-28T10:14:00.000-07:00

La nostálgica aparición de la madurez
despertó las cruzes de piedra volcánica.
Llovió durante semanas, día y noche.
En la ventana sopla veleidoso aveces
el viento perdido de una tempestad pasada.
Ahora, mi melancolía pende como el crepúsculo
de un cielo que está pintado en oleo.

Historia del hombre pájaro

2008-06-21T17:21:00.000-07:00

La etapa de la historia de la isla de pascua (siglo XVII y XVIII d.c., app) estuvo marcada por innumerables e interminables luchas entre las grandes tribus; éstas, denominadas guerras tribales, tuvieron como resultado el fin de la primera cultura: la del moai.Las guerras dieron paso a una nueva administración político religioso en la isla y quedó atrás el culto al hombre, al ser derrumbados todos los moai. La nueva época se caracterizó por una vue lta a las tradiciones más antiguas de Polinesia: el culto a las aves. Los líderes religiosos de la isla se asentaron en el borde sur del volcán Rano Kau, creando la aldea ceremonial de Orongo. Año a año se esperaba la llegada de las aves migratorias que, según la tradición oral, eran enviadas por el mismo dios Make-Make para avisar el comienzo de una nueva temporada, pues en el pasado exitían sólo dos épocas anuales: hora y tonga (verano e invierno).La ceremonia del hombre pájaro consistía en una competencia que tenía como objeto la captura del primer huevo de la camada del ave manutara. Cada tribu tenía un representante (hopu manu); quienes se recluían en las inmediaciones del volcán Rano Kau para entrenarse en los distintos aspectos de la competencia (escalada, natación).Con la llegada de las primeras aves migratorias a los islotes, en época de primavera, se daba comienzo a la carrera. Los hopu manu o competidores celebraban una comida ritual llamada 'umu tahu', pintaban sus cuerpos con 'Kiea' (tierra mineral de colores extraída desde los acantilados) y después procedían a bajar el acantilado inmediato a la aldea de Orongo, con una altura de unos 300 m sobre el nivel del mar. Luego nadaban hacia el mayor de los islotes, Motu Nui, distante unos dos kilómetros. Los hopu manu esperaban en cavernas que las aves nidificaran sobre el islote. Una vez que los pájaros ponían sus huevos, se procedía a capturar uno, y a anunciar hacia Orongo que se era poseedor de éste. Se reiniciaba la natación, se escalaba el acantilado hasta la aldea y el hopu manu que entregaba primero el huevo a su ariki (rey) lo convertía en el tangata manu, jefe religioso y político de la isla durante un año.detuvo las grandes guerras tribales, dejando una calma relativa a Rapa Nui. En esa época arribaron los primeros visitantes occidentales, lo que coincidió con la elección del último tangata manu.

Por Pedro Lemebel / La Nación Domingo

2008-04-24T11:42:00.000-07:00

Un huevo no es pollo

Alguna vez le pregunté a mi madre si se había
hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida
indiferencia y después hablamos de otra cosa,
mientras ella apagaba la tele donde el cura
Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto.

Algo hay que decir, al menos desatar la ira
frente a la impudicia de cinco momias del
Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho
de apoderarse del cuerpo de la mujer para decidir
sobre sus proyectos fecundatorios.

Pareciera que después de tanto andar en el
difícil trayecto de la liberación, ciertos
proyectos de identidad que creíamos ganados son
remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo
inquisidor. ¿Pero quiénes hablan de la vida y la
familia con la boca llena de espermios vinagres?
La misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva.

¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos
mirando al Altísimo? El mismo prelado al que se
le espumea la boca negando el condón, que es el
único salvoconducto en la frontera del sida.
¿Acaso, señor eclesiástico, su celibato pedófilo
es más recomendable? Tal complicidad retrógrada
entre los magistrados y la curia violenta el
derecho que tiene toda mujer a decidir sobre su
cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de
qué *???* eres dueña? Mujer pobre, mujer
proleta, mujer obrera, cansada de trabajar,
lavar, educar, amamantar a la prole que, según
estos beatos, te manda Dios. Como si Dios te
diera un bono de mantención para la crianza. Como
si los críos vinieran con una beca divina. Mira
tú, si los ricos Opus pueden darse el lujo de
parir a destajo porque les sobran las lucas.

En el fondo, como dice una amiga, este pastel
podrido es segregación clasista. Que tengan
guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen
servidumbre para que les críen a los nenes
blanquitos. Porque también, si ellas no quieren,
pueden hacerse el aborto de un millón, en el
fundo o con el médico de la familia, y después
llegar regias al cóctel en La Dehesa.

Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora
pobla. Con cueva ha logrado tener tres niños, y
aun así, usted y su marido se sacan la chucha
para educarlos. Y esa monserga de la vida, del
huevito, del feto de días que piensa, canta ópera
y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un ser humano.

Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento
cuando empieza el mambo de la vida. Pura culpa y
más culpa que le meten en la cabeza. Como dice mi
amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se
come un huevo, qué se come: un huevo o un pollo.
Dirán que esto es facilismo. ¡Manual feminista!,
gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las
mujeres populares saben del aborto, del palo de
perejil, del alambre y de los riesgos que corren
con las aborteras clandestinas.

Además, todas conocen los malos tratos y
crueldades a que las someten en las postas
públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa
cultural es la construcción madre, virgen y
mártir que ha hecho esta sociedad occidental de
la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo
agredido en su género desde que nace? Nació
chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en el río.

Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto,
de un territorio corporal tan vasto y mortificado
por un designio religioso y parturiento. Y quizá
tendrían razón, pero me complicito con la
libertad del cuerpo mujer y sus decisiones de
supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la
píldora del día después, después de tener un rico
sexo espumeante. ¿Por qué estos rígidos señores
condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo
procreativo? ¿Y si el polvo era sólo por
calentura casual? Si la cachita era sólo para
pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes,
señoronas de misa dominical, ¿conocen la palabra
deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener
hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no
tienen que imponer esa moralina al país entero.

Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar
al aborto es una gimnasia recreativa. Si fallaron
las pastillas, si no resultó el tarro, si el
condón se rompió, la colegiala, la pobladora,
tiene que vender lo que no tiene para arriesgarse
con un raspaje con gillete mohosa.

Alguna vez le pregunté a mi madre si se había
hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida
indiferencia y después hablamos de otra cosa,
mientras ella apagaba la tele donde el cura
Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto.

Cáncer

2008-03-18T21:20:00.000-07:00

La piel cubre el hueso
los elementos repartidos en diminutas partículas.
el cáncer despierta en el cuerpo y tiñe los dientes,
el cerebro se enegrese tambièn
las tripas y los ojos.
Algo se perece adentro
los elementos se separan y nace la muerte.

Mis novietas ( Arthur Rimbaud)

2008-03-13T15:14:00.000-07:00

Un hidrolato lagrimal lava
los cielos verde-col:
bajo el àrbol retoñador que babea
vuestros zapatos

blanco de lunas pecularies
en los montonves redondos,
¡entrechocad vuestras rodilleras,
feúchas mías!

Nos amábamos hace ya tiempo
¡feucha azul!
comiamos huevos pasados por agua
y álsine
Una ves me coronaste poeta,
feúcha rubia:
baja aquí a que te dé unos azotes
en mi regazo.

Vomitè tu bandolina
feúcha negra;
hubíaeras cortado mi mandolina
con el filo de tu frente.

¡Ho mis novietas,
cuanto os desprecio!
¡Sujetad con dolorosos trapos
vuestras tetas!

Pisotead mis viejos tarros
de sentimiento en conserva.
¡Venga, pues! ¡sed mis bailarinas
por un instante!

Vuestros omóplatos se dislocan,
¡ho amores míos!
¡con una estrella en vuestros rillones
cojitrancos, dad vueltas y vueltas!

¡Y pensar que hice versos para estos
codillos de cordero!
¡Quisiera partiros las cadenas
por aberos amado!

Bajo las lunas pecularies
en los montones redondos,
¡Estrechocad vuestras rodilleras,
feúchas mías!

Àrbol

2008-02-29T19:50:00.000-08:00

En raíz
estrecha la tierra vigila el peso de su alma sinlenciosa
las arboledas se reconcilian diariamente con el cielo crepuscular
las hojas caen y caen más abajo del suelo
hasta el arrebol.
al final de la tierra
los grandes maderales se transforman en sombras y puertas con dirección al mar,
las copas son de noche lugar de aves
aventuras de lobos y cocodrilos
en la costa del árbol.

aludísono

2008-02-19T08:00:00.000-08:00

Inútil esperar la mañana
entre el pefil y la ropa que dejé

afuera
lo lamento hasta el hueso
y la leucemia de tiempo
que no deja ningún glóbulo
suelto
es cosa del ir y venir
tratando de encontrar

el segundo diminuto
cuando nació tu sonrisa
lo lamento por los árboles
y sus copas cristalinas
que tu boca inundó
de miniaturas
y colores.
Es cosa de limpiar la habitación
y buscar las madrigueras
lejos de los cerros
enredados en los brazos
del nuevo París
esperando
lejos del lamento
el canto de los pájaros

en un puerto.

Raconto.

2007-12-10T09:28:00.000-08:00

Hace un año ya que se murió el caballero,
en la tele vi hoy como su familia hacía una misa en recuerdo de su "obra".
Muchos fueron,
pero más faltaron,
dijo la vieja diabla en una entrevista pal noticiero del mega.
Terminé acordándome de cuando era peneca
y me colgaba en las barandas de los camiones,
de cualquier candidato que remplazara a Pinochet.
Imaginé un cuerpo N.N. flotando en el pacífico,
imaginé los dolares y los aciertos de los "vencedores".
Me acordé de otras cosas que tenian que ver con la patria,
la infancia, la política, los sueños...
Me provocó desolación finalmente acordarme de todas esas cosas
me dio pánico saber que estamos perdidos, de cualquier forma,
no hay socialismo, ni libertad, ni autonomía,
tampoco hay biblia, ni nacis (fascistas sí).
La historia de Chile, con cuerpos en el mar o vivos millonarios,
al igual que toda la historia misma del hombre
se repite una y otra vez,
no hay opción,
estamos jodidos.
Pinochet uno más.
ordinario más encima.

la mujer y....

2007-11-21T20:44:00.000-08:00

El tema de la misoginia, el odio a las mujeres, apareció por primera vez en la literatura europea en la poesía griega arcaica. Pandora fue la primera mujer. Zeús mandó a moldear en arcilla una figura femenina a la que la diosa Atenea, adornó con telas preciosas. Afrodita la doto del encanto que enciende el deseo y de las antimañas que agobian a a los hombres...
Hoy por hoy las mujeres de arcilla solo son parte del surealismo, y más que eso, lideran campañas mundiales en pro de su desarrollo.
En mi país las muñecas de trapo se escurren en la pintura nocturna, que, me imagino, Afrodita adornaría de utencilios regetoneros en el arrabal, y psicotrópicos momentos brinda a priori de los barrios bonitos...
Los dioses griegos se sacudirían la toga, limpiando sudor, en eterno ostracismo, aunque los franceses escriban mil contratos sociales, o hablen de libertad....
Eterno ostracismo,
¡no cumpliste mi encargo!

Mi jefa me pide un salero y yo le entrego la pimienta.

¿estas ahí, Dios?

2007-10-11T08:54:00.000-07:00

Voces magnificas aparecieron para deslumbrarme,
sonidos únicos de la altura antiplánica
ecos de flauta con pieles de yama arropan mi sueño de viaje.
En la antigua iglesia jesuita de Arequipa
me volví a encontrar con Dios,
este me sacudió en castigo para después gritarme;
!estas vivo aun¡

Prisionero

2007-10-11T08:33:00.000-07:00

El imberbe se ha cansado de sus fantasmas
nunca fue buena idea seguir prisionero
en la cama del enfermo
los ojos no se gastan,
si solo se observa desnudo frente al televisor
pero es insoportable la quimera infantil,
a veces es bueno entregarse al silencio
de un recuerdo en forma de fotografía podrida
pero otras veces una sonrisa no basta,
de todos modos el mar sigue siendo mi vecino
y desde su tumba humedece mi memoria
con el olor del crepúsculo.

Andar

2007-10-11T08:17:00.000-07:00

De tanto andar el polvo me ha quedado
andar en pies
dormir de espalda,
de tanto andar dejé el camino a casa
cerré los ojos y no detuve el tranco,
andando solo para no despertarla.
De tanto andar atrás quedo la marcha
la marcha del hombre solo
que solo pensaba,
pensando en andar cayó la noche
y solo más no estaba.

2007-08-06T22:00:00.000-07:00

Con la misma chaqueta del invierno pasado
apareció el fraude
decomisó diez litros de lágrimas
promulgó el ocio
inventó un lío y se incluyó en él
con su titánico porvenir nos hizo arrepentirnos de ser mortales.
La madrugada fue la única que no agonizó.
El árbol intentó una egida de sus raíces ya podridas por el azufre
y aun así tuvo la procacidad de seguir gritando auxilio.
Vino el espanto a vapulear los últimos vasallos
porque el tirano olvidó que en sus sueños
no sabia leer ni escribir.
Se enarboló la biblia
y empezó el apocalipsis
los estibadores al igual que los poetas
fueron los primeros en perder los sentidos.

[eres como un jodido tren en una vía muerta]

2007-08-01T15:38:00.000-07:00

Sembrando sin esperar cosecha alguna
se desmenuza el porvenir,
nada queda entre las manos frías de este, nuestro último invierno.
En aquel barrio noble y sórdido
las avenidas toscas se olvidarán de tu andar maternal,
en mi diario, el recuerdo del color de sus vestidos de niña,
me deja inope de alegría.
Se infunde el brío y la calma llega después del exceso.

El mar...

2007-06-24T20:48:00.000-07:00

Pretendíamos el olor en el puerto de Vaparaíso
el mismo día que la estación de Abril empezaba
nos enrolamos en su viaje
Entonces me di cuenta por la mañana
que el mar alivia mi alma.

no sé que debo saber...

2007-06-24T20:34:00.000-07:00

Supe que era tiempo de dejar el sedante,
mi cabeza no retiene
solo contempla.
Debo dejar la contemplatividad
entonces;
estaré más cerca de la sabiduría.

sueño

2007-06-24T07:54:00.000-07:00

Soy un planeador,
tengo un plan.
En los sueños aparezco sobre un caballo sin monturas,
despierto en las mañanas nubladas
acompañado de un sol.
Le tomo la mano y la extraño,
pronto se viste y se va.
En las otras estaciones pensé que la perdía,
hoy me temo que así sera.
Me deja un beso de recuerdo
y no me siento más solo.

El viento...

2007-06-24T07:41:00.000-07:00

El viento me canta en las mañanas
aveces se olvida de mi y no me eleva,
no me complace y se ríe de mi.
Yo le grito al viento que esta vez
no la dejaré partir,
pero el viento no me responde.

mentira

2007-06-24T07:13:00.000-07:00

Un vaso de vino
me lleva a pensar que las mentiras
siguen llevándose mi poesía.
Solo la palabra escrita
vale un pedazo de tierra
de algun cerro de Valparaíso.

Desalojo.

2007-06-14T20:38:00.000-07:00

...Más arriba de la luz,
después de un viaje, al llegar a casa
hojas sueltas en la esposa del espacio, mi cama.
Me pongo azul y me estimulo,
después me cambio.
Café. El gris le pertenece a ella.
Me simulo y ella conmigo,
me salgo y ella va a la luna en su nave.
Vuelve y no estoy.
Más espacio.
Toma una frase de la biblia y la pone en mi maleta.
No me sostiene más,
ni yo a su traición.

Mujer

2007-06-14T19:29:00.000-07:00

¿Donde te has metido mujer?
y las canciones,
los arboles.
Nunca olvido el timbre de tu casa, en el campo.
¿Estas allí?

Los floyd...

2007-06-14T19:12:00.000-07:00

El mono me invitó a fumar. Escuchamos el Relics de Floyd.
No tiene sentido hablar de lo muy triste, alegre, raro, desvoluminado y asombroso, que pueda siquiera resultar escucharlo en esta época. No había tenido visiones, ni tampoco ansiedad, solo esa calle, y esa familia, esos amigos, esos días.
Un saludo a mi compañero de rutas, Gitano.

Otoño, otro.

2007-06-12T19:34:00.000-07:00

Estaba dormida.
los ojos soñaban en silencio.
Los labios abiertos pendían como crepusculo.
Una rama paso ondulando los contornos de los ojos de otoño.
La mirada se miraba a sí misma.
La voz de la poesía, el hambre infinito de la tierra en la costa.

Madres mias. (m.c. Valpo, 2007)

2007-06-09T17:15:00.000-07:00

¡Oh! Madres, no conozco el dolor de no tenerlas, la muerte nunca vino por ninguno de los mios, cuando llegó una vez le temí y me oculté. Ahora los años son mas cortos que los años de infancia. Ahora, si llega a ustedes, madres mias sonrianme en los sueños, cuando conozcan los secretos reales del alma y de la pena, porque en la vida de los sentidos no podré ser estoico sin vuestro aliento ¡Oh! Madres.

manu chao.

2007-06-09T16:50:00.000-07:00

Nació un acuerdo con mi vecino.
Tuvimos los materiales y empesamos con nuestras manos.
La mezcla era buena.
Me contó de sus proyectos, del hijo fallecido.
Almorzamos a las tres de la tarde,
en el patio de su casa.
Al arrebol terminamos.
El gran muro estaba listo,
Separaba la "propiedad privada de mi vecino y de mi"
Nunca más supe de él,
de mi vecino.

Pan con atún en la gran piedra, verano del 99.

2007-06-07T17:43:00.000-07:00

El día que despertaste, el día que no dormiste, la noche que me contaron, la mañana que te fuiste .

Hoy no empañemos el agua....

2007-06-05T12:44:00.000-07:00

Un día miraba yo un concierto gratuito, que el ex-vocalista de Mecana Popular, Manuel García brindaba a los porteños, en ese edificio que presta sede a la cultura(con Sarita Mehiafe al mando). Al comenzar esta presentación colmada de buena iluminación por parte de ellos, y de mucha emoción por parte mía, apareció un telonero desconocido, presentado con el nombre de Chinoy. Sosteniendo su única arma musical(guitarra) se lanzó, con un mostrador de canciones cuya poesía podía mostrarme cuanta sensibilidad había en ese oriundo de San Antonio, logré darme cuenta de lo simple que es lo hermoso. Hago tributo a Chinoy por que a esta altura ya somos amigos, pero para mi es un artista, que se ha hecho entre canción y canción, entre escenario y la calle, entre melodías tan agudas como tiernas. Se puede encontrar en youtube, pero solo se puede conocer en Valparaiso.

Santiago de Chile.

2007-05-27T09:29:00.000-07:00

de pronto la ciudad que me hizo se deshace ,
excluye de su tiempo mi presencia.
nunca la calles nuevas son caminos,
solo imagenes rotas,
fortalezas.
edificios que guardan en sus ojos
ordenes de silencio.
¿donde estoy?

Y vi la noche.

2007-05-27T09:22:00.000-07:00

Y vi la noche detenerse a los pies de mis delirios
cuando mi cuerpo tenía el olor del azufre;
reconocí la eterna mácula que me condena.
y vi la noche desmayarse
en una esquina de colores taciturnos,
con los sonidos únicos de esas esquinas.
Y la noche estaba tras sus luces.
protagonicé la oscuridad en la miradas incesantes
de algún delirio con olor a tabaco.
Y la noche me dejó,
y no volvió la noche.

No más....

2007-05-27T09:11:00.000-07:00

tiene que haber
debe haber
un modo para avanzar
y la gente me dice
yo quiero creer que eres una más
no más
como un fantasma real
hay cosas que perdurará
y yo quiero creer
y me insisto otra vez que eres una más

no más

la construcción de este corazón

se cae a pedazos de mi corazón

se muere el sol

y veo el color

de los precipicios y veo el color

la geografía hay que cuidar mi amor

guarda un lugar para ti

y en el fondo del río van rodando piedras y yo soy una más

no más

Liverpool 1961 1970

2007-05-23T20:18:00.000-07:00

No me importa ser un NeoBeaTles, aunque ahora ande en volá de trova y mas under que nunca, no podria jamás negar mis raices sesenteras, aunque ne digan playero... Tampoco puedo elejir un solo tema de ellos como mi preferido, o un disco, menos un periodo. Los beatles son más que una coleccion muy rica en sonidos, evolucion, verdadero rock and roll... Los Beatles son una cultura, jamás seran una banda y punto, serán los cuatro gigantes(digasmo gigante a Ringo por su permanencia). Ahora dedico a ustedes while my guitar gently weeps.

mientras mi guitarra tristemente suena....

Parachutes/1998. COLDPLAY

2007-05-23T19:52:00.000-07:00

Hablaré esta vez de un disco que fúe mi preferido durante mucho tiempo, la epoca de gestación de Catalina, su lejanía y llegada. Y ese Don`t panic que me ponía taciturno hasta los pelos. Tambien deliré de amor con este disco, mi primer amor. Y aunque siempre terminé con el corazón en la mano cada vez que lo escuché, siempre fué un premio ponerlo en mi discman camino a quien sabe donde.
Con la banda el royo es otro, quizás si no hubiese escuchado antes el revolver, el wats history morning glory, ok computer... jamás tendria en mi timpano el piano, bateria y guitarra del parachutes. Pero eso si; hay que estar muy triste para entenderlo, para que realmente te alivie el alma. El final de esto seria simplemente "we never change"

Jamás el oido...

2007-05-22T21:40:00.003-07:00

he perdido lágrimas
he perdido familia
he perdido a mi hija
he perdido a mis amigos
he perdido a mis a mis enemigos
he perdido viajes
he perdido la visión, el olfato, el tacto y el gusto...
pero jamás el oido.

Mocedad

2007-05-22T21:03:00.000-07:00

En nuestra mocedad no necesitabamos licencias para conducir un descapotable
ni tampoco necesitabamos un cinturon de seguridad...
Nuestra inocencia era mas fuerte que eso y la imaginación
cabía en el patio de la Ali;
con la Camila, el Pable y el Oscar...
el mismo tiempo que yo me robaba los soldaditos de mi primo,
el mismo tiempo en que la vane y la dani no existían...
cuando debiamos tomar la micro como una hora y media pa visitarnos,
y jugas la tarde entera con los juguetes de mi primo...
Ahora ellos juegan con formulas y numeros,
y yo con la historia y la musica....

2007-05-17T19:08:00.000-07:00

Esta noche toca Chinoy en El Playa.
planeador se afina y hecha humo....

de no venir se aparecio
sin un te vas me avandono
ella que jugaba sola el jugar me enseñó...

"de no irse nacio la despedida
adelante una flor tras de mi el agua hervida
si te entrego mi mano me pides la otra orilla,
la vida es una espina que me hace conquillas"

perro autónomo

2007-05-15T20:42:00.000-07:00

Admito q soy un poco perro,
pero no me importa
por que siendo un perro un dia fuí bagabundo,
abandonado a su suerte ,
y ahora soy un perro autónomo y libre q ha encontado su lugar.

Los alegres compadres (2003)

2007-05-15T20:20:00.001-07:00

Estuvimos toda la tarde mirando los ferrocarriles,
inyectados de verde,
aquel viento del sur me elevó como nunca
y fue la primera vez que crecí sin voz.
Me perdí entre el acero de aquella estación.
Cuando regresé, ya todos estaban dormidos

bal le duc

2007-05-15T16:42:00.000-07:00

Cuando visite por primera vez aquel adicto lugar había escuchado los BEATLES como 3 años seguidos, cada día y cada noche, de plase plase me a let it be. Había tenido un "sentimiento" más rockanrollero y de psicodelia con los floyd(hasta hoy), y de verso con Silvio y sonidos de mas al sur. Sabía también que la madona existia, q morrisey, new order,blur e iggi pop tambien. Fúe con talk talk, human league, sandra, bolshoi que conocí ese ritmo figurado y "sentimental": Pero
escuchando a Cure definitivamente es el unico lugar que llega a mi conciencia.
Y ese departamento con ducha de hotel del otro lado de la avenida.
Santiago era de otra forma en las noches.
Y ese perro, al regreso, camino por bustamante....

Bar

2007-05-07T12:47:00.001-07:00

En un bar del puerto tocaban un viejo disco de Lou Reed,
La soledad se servía entre los vasos de wisky que tomaba rápidamente entre cigarrillos y cigarrillo. Todos callados intentando borrar sus mentes para para lograr escuchar un poco de música.
No habían sonrisas falsas, nada de eso.
Volteando cabezas al piso y solo hablando para ordenar mas wiskey con el que llenar estómagos vacíos, y borrar todas esas imágenes y palabras de la cabeza.
La música calmaba las mentes por un rato.

2007-05-07T12:27:00.000-07:00

Ahogado en la tierra
descomponiéndote poco a poco
rodeado de una putrefacta naturaleza,
la gente viene y va
la gente te mira
la gente te olvida
la cripta más sucia del cementerio
el único lugar que conserva tu ausencia.

MAReado

2007-05-07T11:54:00.001-07:00

Al final del mar hay espejismos esta mañana, veo destellos de luz, allá a lo lejos, iluminan mi cara. Pienso; es la vida que enciende el sol, ó la muerte del cuerpo que se transforma en tierra y después en luz para siempre.

Estrella de Rock.

2007-05-06T17:00:00.000-07:00

Iba yo planeando,
planeando por urriola,
urriola con templenman.
Escuche solocantar a lo lejos, en mi conciencia,
junglé.
Soné despierto que era una estrella del rock,
no una estrella del rock and roll simultaneo,
autosuficiente imagino.
Me sentí caer.
Recordé las melodías de Coleccio,
de las fabulas de NaranjaYes nacen hoy otras y mejores melo-dias.
Mi primer concierto era en la calle.

Perro viejo

2007-04-27T17:47:00.000-07:00

Perro viejo, sarnoso y cansado esta sentado bajo la lluvia. Perro viejo lleva ahí mas de tres horas, durante las cuales no ha intentado cubrirse del agua. Perro viejo sólo mira hacia el horizonte, aun horizonte perdido detrás de la cortina de lluvia. Perro viejo se levanta aveces sobre sus cuatro patas y se vuelve a sentar. Perro viejo siente como las gotas escurren por su cuerpo. perro viejo se levanta otra vez, sacude su cuerpo y vuelve a su posición, contemplando la nada.

Abril cogollo a MIL

2007-04-27T17:15:00.000-07:00

Y llegó Abril, al mas puro estilo sin-semilla,
y se puso adentro de un papel para encender la noche.
Aparecierón los frutos de un año con poco sol.
Tengo hambre.

Lápiz

2007-04-27T16:42:00.000-07:00

Me compré un lápiz en Anibal Pinto. Con dos pequeños orificios para acomodar los dedos.
Me gustaba escribir con el mis historias. Mi lápiz me daba seguridad. Confiaba ahora más que nunca en lo que decía.
Conocí entonces a una mujer encantadora, y no resistí el impulso de escribirle cartas. Ella se enamoró de mi, o de mis palabras, quizás. Nunca lo supe.
Llegó un dia y mi lápiz no escrío nunca más. Entonces ella no se interesa mas por mi.

Bellavista

2007-04-27T15:29:00.001-07:00

Amanece en la capital,
el cerro San Cristóbal me mira,
cinicamente,
con ojos de virgen.

Honesto y meado.

2007-04-27T12:17:00.001-07:00

valpariso es un travesti.
un travesti honesto y hediondo a orines,
no maquilla la miseria.
Perros sarnosos y gatos bohemios lo acompañan por estas estrechas y sucias calles,
por la que hoy corre y ayer se arrastró.
Da servicio a quien lo quiera;
estudiantes, borrachines, estibadores, juvilados de la Plaza Echaurren
e incluso soporta a los pseudopoetas que vagan por la aceras.
Vaparaiso no aparenta, es como es

si no te gusta puedes irte a la punta del cerro y de paso le dejas cigarrillos a los presos.

La Polis

2007-04-24T19:45:00.000-07:00

Iban entonces los cerditos con sus camisas de polo sport y su pantaloncillo de tomy hillfiger,
iban así entre las multitudes regalando sueños con forma de canasta familiar, inmortalizando sonrisas a la luz de los flashes.
En nuestra mocedad aparecían en nombre del destierro, y nos hacían creer que eramos hijos de una democracia. En las mismas murallas, los colores desteñidos de un apellido que violó la libertad colectiva, nos separa de nuestros mejores años de infancia.

Chile, la alegría ya viene?